Segunda-feira, 17 de Novembro de 2008

Isto está lindo...

  

“Não sei como é que a mãe foi gostar de ti, és tão feio. Quem me dera que a mãe tivesse casado com o Ronaldo para eu ter um pai lindo. O Ronaldo e o Manel, são lindos. Não sei porque é que na segunda classe é que me fui apaixonar por ele. Oh meu Deus, e pensar que na primeira classe estive sentada ao lado dele no cinema. Foi tão lindo. Mas ele na primeira classe era um bocado chato. E agora não sei se me ama. Aliás, de quem é que ele gosta? Acho que de ninguém. Mas porque é que os rapazes são assim, tão pouco... apaixonados. Será que não têm gostos?”

 

publicado por joao moreira de sá às 08:14
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3 comentários:
De tresgues a 18 de Novembro de 2008 às 12:51
:))))
Tão pequenina e já tão entendida!!!
De ndinis666 a 21 de Novembro de 2008 às 00:53
eheh isso está lindo mestre.... mas faz parte...... Pense que quanto mais tempo passa pior isso vai ser... mas ainda não é tudo... para já ainda te diz o k pensa... Deixa a crescer e ao olhares para o espelho vais ver umas coisas brancas a aparecerem.... Dizem que são cabelos brancos...
De C a 26 de Novembro de 2008 às 13:21
Precoce essa piquena, hein?

eheheheh

Vai ser fresca, vai...

Coragem!

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Arcebispo de Cantuaria Uma mente delirante e não muito normal encerrada num corpo com 40 anos (embora um teste da Sábado diga que na realidade tenho 47). Presentemente desempregado mas com boas perspectivas de conseguir vir a trabalhar num call-center. Escrevo porque não gosto lá muito de falar e como irresponsável que sou, acredito que um dia ainda irei conseguir ser pago para escrever. jmoreiradesa@gmail.com

.A razão porque este belogue existe

Podia ser (mais) culto, ler e reler os clássicos da literatura, devorar ensaios, ler diariamente os jornais nacionais e alguns estrangeiros, assinar as revistas de referência mas diversas áreas do saber. Podia, e gostava, mas era preciso que estivessem reunidas duas condições, ter dinheiro para tal e acima de tudo, não ter filhos de tenras idades. Mas enquanto cada hora dedicada a ler a opinião dos cultos deste mundo sobre as suas (poucas) graças e (muitas) desgraças - do mundo e às vezes dos próprios - representar uma hora a menos de brincadeira, receio que vou continuar a optar por ser culto lá mais para o fim da vida, se lá chegar.






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