- Às vezes também arrumo as coisas sem me dizerem. Apetece-me ser "bonzinho" - dizem as aspas dedais.

- Acho muito bem, mas de onde é que vem essa vontade de ser "bonzinho"?
- É o crescimento, uma pessoa tem que evoluir.

por mim evolui para aí à vontade, rapaz.

Os filhotes

 

ele, competitivo (tem que chegar a primeiro) mas cauteloso.

 

 

 

ela, pé só o do acelerador (o do travão vai em repouso...), tresloucada, que se lixem os outros, quer é curtir. E conduz "muita" bem!

 

 

 

Pista segura, karts a sério mas "limitados", 10€ corrida de 15 minutos.

(caso interesse, mais info AQUI))

 

- O J. tem os pais separados, é um sortudo.

- Sortudo? Qual é a sorte de ter os pais separados?

e não é que tinha resposta?
para o A.
- A sorte é que se tem tudo a dobrar, o J. já quase que acabou a caderneta (cromos da bola, literalmente) porque quando está com o pai ele dá-lhe cromos e quando está com a mãe ela também lhe dá.

já para a M.
- E não tem que suportar os beijinhos ou as discussões, ou como vocês dizem, "coisas que precisam ser conversadas".

vendo pelo lado positivo. a partir de hoje, se for necessário, já posso esquecer aquilo do manter o casamento em nome dos filhos.

 

9 anos, 8 anos, ó filhotes, não é cedo para bilhetinhos e segredinhos?

 

o A. finge que está melhor (desconfio) para poder ir à escola amanha, segunda. Súbito e tão (in)esperado gosto pelos estudos? Vã esperança... Amorrrr, amorrr...

 

contar é que "tá quieto"... uma pessoa convence-se que estabeleceu uma relação de confiança, de amizade. o Tanas! somos pais e pais seremos, não servimos para contar essas coisas.

 

... e as roupas, as roupas. É se a t-shirt combina com as calças e os ténis, são as caveiras, os pretos (hummm. isso diz-me qualquer coisa, mas não com 9 anos!!!).

 

ah! e agora é o cabelo também. "Só cortar as pontas". (pirralho!).

Isto é, para mim, cota, demasiada adolescentice para bater certo com as respectivas idades. E depois queixam-se vocês, putos, do choque de gerações. Não sejam apressados a crescer! cresçam ao mesmo ritmo que nos fizémos e vão ver que nós compreendemos e aceitamos tudo.Mudam a ordem natural das coisas, depois não se queixem.

(sim, nós fizémos o mesmo, mas como diria Teresa Guilherme, isso agora não interessa nada)

M. - não ouçam o que eu disse

o que é que tu disseste?

- Nada, foi uma asneira que o A. fez.
- Eu?! Tu é que espalhaste pasta de dentes nas mãos.
- É mentira, ele só me quer incriminar.

Bollyazeitão, A saga dos Porcos da Índia. Novo episódio. Nasceram 7 crias e uma nasceram morta. Foi a M. que descobriu.

 

M. - "A., anda cá ver um dos porquinhos morto"

 

A. - "pai, não mexas! deixa-me VER!"

 

M. - "coitado, nem chegou a viver dois dias"

 

 

Vizinha simpática, adulta, para o meu filho de 9 anos: "da próxima vez que a bola para cá vier ficas sem ela, diz aos teus pais que uma casa não é um campo de futebol".

É bom ver que ainda há pessoas educadas e sensíveis e que apesar de viver no campo, estamos rodeados de vizinhança civilizada e de elevado grau de sensibilidade...

 

São coisas ainda carotas que compro para o vizinho e com as quais o A. brinca ocasionalmente.

- Pai, não fumes mais. A avó já morreu por causa dos cigarros, não morras tu também.

A M. é uma excelente mentirosa, consegue ser indetectável.
(o que por vezes me lixa).

Já o A. não mente, não consegue mentir e não concebe sequer muito bem a possibilidade de alguém mentir.
(o que por vezes me lixa)


- Eu sei o que é ser fraca.
- Olha, eu não. O que é?
- Não é a pessoa a quem batem.
- É a que bate?
- Não, não é isso. É que não tem que ver com bater. É outra coisa.
- Então explica lá.
- Olha, por exemplo, é quando querermos dizer alguma coisa má a alguém, que um desenho está feio, por exemplo, e guardamos essa coisa e dizemos outra, que o desenho é bonito.
- Mas isso não é ser fraca é ser simpática, porque não queremos magoar as pessoas.
- Não, é não defendermos a nossa opinião só porque as pessoas querem que seja diferente.

Pois. Na prática já tinha dado por isso mas que tenhas essa noção disso é desanimador do ponto de vista "obediência".


Está uma pessoa para ir tomar um calmo banho numa calma manhã de domingo com toda a privacidade que é possível quando se abre a cortina do duche e está lá dentro a nossa filha para nos pregar um susto (mas porque é que eu ainda caio na asneira de anunciar?) e ainda se é presenteado com um sincero e, infelizmente honesto,

- Pai, há que reconhecer. Tens um corpo horrível.

Ah, filhos. Fazem tão bem ao ego.


- Porque é que nós não temos um Pastor Alemão?

- Porque não temos ovelhas.

(isto do pastor alemão tem marosca. Eu é que sempre quis ter um. O máximo que consegui foi uma Poodle - recuso-me a chamar-lhe Caniche - e depois de ter arranjado um livro onde diz que é a "única raça que não larga pêlo" - e lá os consegui manipular indecentemente para que agora sejam eles a pedir à mãe o cão. Prática altamente condenável esta da manipulação das crianças para chantagem emocional a que recorro sempre que possível).

Já posterior:

- Pai, sabes quais foram os dois primeiros Gormitis que o A. teve?

- Sei, o primeiro e o segundo.

(contudo, apresentam-se mental e fisicamente saudáveis. Nenhuma criança foi mal tratada no decurso destas conversas nem apresentam sinais de traumas, presentes ou futuros)





A M. gosta de oferecer flores e sobretudo de receber flores. Gosta de rosas mas prefere as silvestres, ou os ramos de malmequeres. Melhor só uma tulipa. Porque esta hierarquia e especificidade da tulipa, não sei, penso que a tulipa é culpa da Sophia, algo lido num de seus livros.
As flores do nosso jardim, essas são para dar. Pois se já são dela e ainda para mais estão "na natureza" como ela diz. E faz, os seus raminhos para levar para a escola, alguma visita fora de portas. E bonitos que ficam. Escolhe, uma rosa daqui, uns malmequeres dali, outra (?. Eu planto-as, já o saber-lhes o nome...) azul, uma mais alta, umas ramagens. À porta de um cemitério já fazia uns cobres (tadita, eu digo-lhe isto e ela responde que não ia levar dinheiro às pessoas. Sou um pai horrível. Como castigo, dou-lhe ideias de querer ir visitar e por flores nas campas de tudo o que é famílias ido, o que englobando bisavós, dela, avós meus, ainda dá uma bela peregrinação... Mas se insistir levo-a. Mais difícil é explicar como dar flores às cinzas da avó. Lá percebeu - acho - que não há um sítio e combinámos deitar as flores ao mar, "para irem fazer companha ao espírito da avó, que tem sorte porque está no céu e está no mar")
E é por isto que hoje vou levar um grande ramo de malmequeres à minha filhota.





- Porque é que não vais fazer mais uma ficha dos trabalhos das férias?

- Pai! A mim só me interessa ter tudo acabado até à Páscoa. É o que é suposto não é? Antes do fim das férias. Até lá podes não me perguntar quinhentas vezes se quero fazer mais uma fichazinha?

- E por acaso vossa excelência tem isso controlado para ter tanta certeza?

- O que é que achas?

- Que és impertinente, madame Bulhão.

- O que é impertinente?

- Isso é trabalho de escola.

- Não, isso é cultura, é para ficares a saber.

- Mas tu podes explicar-me

- Mas eu já sei consultar dicionários, só que demoro.

- Quanto mais usares menos demoras.

- Mas não é justo.

- O quê?

- Vocês têm dicionários e vão ver tudo à internet, porque é que nós não podemos?

- Podes, se fizeres as duas coisas.

O que é que eu vou fazer? Ela tem razão. E é, são, persistentes comó raio.


(Nota prévia: para que o título não leve ao engano ou levante falsas esperanças a outros pais que me leiam, que fique claro que lamentavelmente - por mim falo - aquele "cada vez mais" refere-se apenas ao lado teórico como o que abaixo transcrevo e não à sua componente prática que cada dia me prova ser de possibilidade proporcionalmente inversa à curiosidade deles)

- A mãe deve de gostar de fazer sexo com o pai. Ele fa-la rir.
- Oh, achas? As pessoas quando estão a fazer sexo não estão a rir!
- Como é que sabes?
- Saber é claro que ainda sou muito novo para saber, mas não me parece que seja possível fazer sexo e estar a rir ao mesmo tempo.
- Pois. Realmente não tem muita lógica.

Vão teorizando. Daqui a uns anos conversamos...


A M. já me tinha surpreendido ao sabê-la a ler uns 4 ou 5 livros ao mesmo tempo, um dos 7, um dos 5, um de anedotas e outro que nem percebi, é mesmo lá do universo dela onde só entro até onde me convida.
E segue, interrompe, retoma, e separa e marca e lembra as diversas histórias.

Tem 7 anos e descubro-lhe agora o hábito de ler na sanita.
Que o faça às sete e meia da manhã quando tem que sair de casa daí a minutos e ainda não se penteou nem lavou dentes, etc. (para a M. não há grito, ameaça, chantagem emocional, castigo, tentativa de filhicidio que lhe desperte qualquer stress ou sensação de urgência) não é agradável, mas a pirralha a ler na sanita despertou-me esta dúvida:
Tanta gente o faz. Porque? E se aos 7 anos já faz isso, será por mero mimetismo, por me ver a mim? (sim, casa de portas abertas para - quase - tudo... até ao dia...) ou haverá algo - e se há casos em que se pode dizer com propriedade e sem perigo da vulgaridade que é uma dúvida de merda - de mais instintivo nisto de ler na sanita? E o que será?

Para que isto não passe por gabarolice de pai, que conste que para meu grande desgosto o A. não lê uma linha de algo que se lhe cheire a livro.
Preocupante? É relativo. O meu irmão era assim e um dia desatou a ler e não mais parou. Eu, incentivar posso, obrigar não. Pressionar, só vai criar mais anti-corpos. É ir gerindo.


Chove. Faz frio. Porque é que tenho fatos de banho e toalhas de praia na cozinha? Nem vale a pena...


Todos os dias tento fazer rir os meus filhos.


A minha filha pergunta-me, não sem alguma razão, porque é que chamamos "fazer a barba" a desfazê-la.

 

- é assim que cantas essa música?

- sim, qual é o problema, M.?

- fico com pena da cantora

- posso saber porquê?

- olha, por ter um fan assim tão mau.

- obrigado pelo elogio mas eu nem sequer sou fan, gosto desta música.

- então fico com pena é dos meus ouvidos, porque gostas de demasiadas.

  

 

 

Sim, para os pais é que não, a menos que se esteja disposto a explicar que Casa Pia não é uma espécie de casa de banho (apesar do contexto metafórico não ser de todo descabido), arranjar uma boa maneira de fugir a explicar o que é um pedófilo (porque há ignorâncias que valem a pena e porque se pode ensinar a usar o papel higiénico sem ter que mostrar a merda, metaforando de forma quase confúciana o ensinar do saber pescar), porque é que o chato tem medo do Castelo Branco e explicar porque é que o Markl sabe imitar Orcas.

 

Pintado pela M.

 

(eu sei que sou pai, mas para 7 anos não me parece nada mau...)

 

 

 

  

  

 

 

 

  

 

 

 

Ora contem lá melhor...

 

 

1, 2, 3, 4, 5, 6... Seis miniaturas, aqui com as respectivas mães (o pai estava no outro prato, gosta mais de cenoura que de alface).

 

(e coragem para dar aquelas coisinhas minusculas fofinhas...? Mas tem que ser)

 

Lembram-se de quando "de repente éramos 7"?

 

Pois é, aquele branquinho pequeno cresceu e um dia, este verão, cheguei à gaiola e éramos 8. Estava lá mais um... Chamámos-lhe "Xico". Aparentemente é Xica. E agora não sei se foi a Xica ou a Sónia - o Sonic foi de certeza - a culpada de...

 

... de repente sermos 4 humanos, 1 cadela, 3 porcos da índia adultos e... 3 miniaturas que estavam na gaiola ontem quando fui alimentar as vacas (não são mas comem como tal, e aparentemente reproduzem-se como coelhos).

 

 

A traidora Xica é esta da frente, a Sónia a castanha e preta, aquela coisa branca fofa com ar inocente é o Cristiano Ronaldo cá da casa, o garanhão Sonic. No meio vêm-se 3...coisas, estas:

 

 

Têm 24 horas de vida mas não parecem recém-nascidos, parecem apenas miniaturas macrocéfalas.

 

E agora?!

 

O A. e a M. recusam-se a dá.los, querem ficar com todos (de facto apetece, mas ali estão mais possíveis mães... fora de questão).

 

Vender animais... só mesmo em ultimo recurso.

 

E com que idade é que este bichos se podem retirar da mãe? (socorro, Anita!)

 

Ou crio mais um blogue, "O Belogue dos Meus Porcos da Índia"...? já me parece algo exagerado mas poderia ser... diferente.

 

Isto nas lojas é bicho para custar entre 20 a 50 euros (se bem que aqui na Feira de Azeitão os vendam a 5 euros), as gaiolas não são baratas, coisa para uns bons 50 euros (tamanho: 1 metro comprimento), a alimentação não é cara - poupa-se na ração dando-lhes alface, cenoura, maçã, relva, feno. Nas lojas dizem que faz mal mas estes estão de boa saúde e isso de fazer mal, "só ração", os resultados estão à vista.

 

Depois têm a vantagem de ser afáveis, domesticáveis (gostam de colo, reconhecem as pessoas, têm personalidade, gosto próprio - por exemplo, o Sonic gosta sobretudo de cenoura, a Sónia de alface, sito surpreende-me num animal destes. Sabem pedir comida, podem sair da gaiola (não fogem), não mordem (ao contrário das Chinchilas), não têm doenças (ao contrário das mini-tartarugas que são um perigo para as crianças, perguntem a um bom pediatra porque eu não sei se é por causa de uma bactéria ou outro bicharoco, mas que há uma doença perigosa que pode passar das mini-tartarugas para as crianças, há), são limpinhos (usa-se areia de gato na gaiola ou aparas de madeira e não há maus cheiros)...

 

... não sei se já perceberam mas estou a tentar criar-vos a vontade de oferecer uma destas crias aos vossos filhos. Querendo, é dizer.

 

1 pedaço de madeira, 1 pedaço de pano, 1 linha,1 agulha, 1 canivete.

 

 

Ah! E flutua.

 

Fez o A.

  

 

 

 

 

 

 

 

(será que serve de vacina?)

 

 

 

 

 

 

 

 

M., ovelhas

 

 

 

A minha filhota agora faz estórias.

Com titulo e capa:

 

 

e texto (da esquerda para a direita)

 

 

 

 

Para 1ª classe, desde que se perceba (desde que as professoras me digam que estão "dentro do esperado", e sim, confio nelas e na escola)... Não queremos cá génios, queremos putos que façam disto - usar a imaginação.

 

Estas são as recompensas que de facto compensam alguns esforços, como ter estado a jogar futebol e pregar uma tabela de basquete (19,90 na Decathlon, vale a pena. É metade do preço de um jogo do Nintendo!) numa 6ª ao fim do dia.

 

Arcebispo de Cantuaria Uma mente delirante e não muito normal encerrada num corpo com 40 anos (embora um teste da Sábado diga que na realidade tenho 47). Presentemente desempregado mas com boas perspectivas de conseguir vir a trabalhar num call-center. Escrevo porque não gosto lá muito de falar e como irresponsável que sou, acredito que um dia ainda irei conseguir ser pago para escrever. jmoreiradesa@gmail.com Podia ser (mais) culto, ler e reler os clássicos da literatura, devorar ensaios, ler diariamente os jornais nacionais e alguns estrangeiros, assinar as revistas de referência mas diversas áreas do saber. Podia, e gostava, mas era preciso que estivessem reunidas duas condições, ter dinheiro para tal e acima de tudo, não ter filhos de tenras idades. Mas enquanto cada hora dedicada a ler a opinião dos cultos deste mundo sobre as suas (poucas) graças e (muitas) desgraças - do mundo e às vezes dos próprios - representar uma hora a menos de brincadeira, receio que vou continuar a optar por ser culto lá mais para o fim da vida, se lá chegar.

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